Соседка позвонила, и сказала:
— Я через забор покричала, но ты не ответила, а калитка закрыта.
— Зимой глупо через забор кричать, — резонно ответила я. – Холодно во дворе торчать, да и незачем. А калитка закрыта, так не выходила никуда сегодня. Я музыку слушала, в наушниках…
— Достала меня уже эта музыка… Все словно сговорились.
— Так. Что случилось?
— Приходи, расскажу…
Пришла.
Она сидит, грустная, одна, и пьет пиво.
— Вот это номер, — сказала я. – Пиво – есть, а мужа твоего рядом с ним – нет. Думаю, надо срочно писать новость об этом.
— Не смешно.
— Хм… Может, я не вовремя?
— Вовремя… Присаживайся. Пиво будешь?
— Нет.
— И правильно, — сказала она, и подлила себе ещё, немного.
— Что у вас случилось?
— Да так… Муж вчера в городе был, перед отъездом пива решил купить в своем любимом магазинчике… А сегодня сидит, песню пишет, грустный такой.
— Так это… А если ему пива выпить? Веселее станет?
— Не станет…
— А что за песня? Он ведь делится с тобой всегда, на начальной стадии…
— Лучше бы не делился.
— Ты или расскажешь, что случилось, или я уйду.
— Ты про песню? «Пиво с горечью» называется. А уж что он там напишет – даже не знаю. Сказал, что ему обязательно надо её написать. А я сижу и ревную…
— К песне?
Если честно, некая абсурдность диалога меня уже стала напрягать. Позвала зачем-то, а теперь сидит, такая таинственная вся…
И тут она произносит:
— Когда б вы знали, из какого сора…
— Ладно, я пойду. Грустите без меня.
— А ещё психолог…
— Бывший!
— Какая разница? Мне помощь нужна…
— Тогда говори…
Она посмотрела на меня, поставила бокал на стол, подперла щеку рукой и… Выдала:
— Там очередь была небольшая, перед мужем женщина стояла. И женщина не знала, какое ей надо пиво, а продавщица её спросила: «Вы какое любите? С горечью?» А женщина эта ответила ей: «Нет, с горечью не люблю. У меня с двадцати лет – горечь одна…» Ну, а мой… Творец, блин. Не выдержал: «О, как красиво… Пиво с горечью! Напополам, да?» Женщина обернулась, посмотрела на него… И он понял, что… Это его первая жена была. Расстались они быстро. Именно, когда ей двадцать лет и было. Ему не по себе стало. Она его тоже узнала.
— И на него воспоминания нахлынули?
— Черт его знает, что на него нахлынуло. Но если пиво не пьет, то всё тревожно…
— Успокойся. Песня, уверена, хорошая будет. Но грустная, наверное.
— Это точно. С горечью. Ты ведь знаешь историю его бывшей?
— Ну, так… Немного. Опустилась, докатилась…
— Она сейчас более или менее…
— Ну вот и хорошо.
— Совпадение какое, да?
— Не ревнуй… Он любит тебя. А это… Ну, нужна, значит, встреча эта. Сейчас он через творчество проработает свое прошлое, в очередной раз. И мы получим хорошую песню. А ему легче станет, если винит себя.
— А мне как свое проработать? Я ведь тоже себя виноватой чувствовала тогда… Я его увела, так получается.
Простите, дальнейший диалог описывать не буду, потому что и не планировала. Мне больше хотелось сказать о том, что стихи, да и песни – они не из сора «растут».
«Сор» может вызвать ассоциацию, воспоминание, и… На этом его роль заканчивается. Творчество — оно из наших отношений с людьми берется, и ни из чего более… От переосмысливания отношений.
А я теперь песню жду. Если она получится, конечно…
