Недавно мы с другом сидели в ресторанчике. Была пятница, вечер, свободных столиков не было. Рядом с нами сидела компания мужчин-любителей кальяна, с другой стороны — интеллигентные женщины средних лет.
Играла живая музыка, официанты бегали туда-сюда с подносами и дежурной улыбочкой на губах. Все культурненько и цивильно.
Мы с дружочком болтали за жизнь, пили чай из красивых чашек и особо никого вокруг не замечали.
Песня за песней, рюмка за рюмкой, женщины за соседним столиком становились все громче и громче. Смех был все пронзительней, местами переходя на ультразвук, разговорчики все откровеннее.
— Женщины, потише, пожалуйста! — попытались угомонить тусовщиц обкуренные мужчины.
Но женщинам было пофиг, у них своя атмосфера. Дойдя до кондиции, они пошли на улицу покурить. Вот тут то я и заметила ее. Мадам в блузке из Остина. У меня просто есть такая же блузка из Остина.
Тело офигело
В общем, спустя пару песен блузка вместе с телом женщины падает на пол между столами с сильным грохотом. Я аж побледнела. Жалко блузку.
Подруги подняли женщину, усадили обратно на диванчик.
Я думала, что ей вызовут скорую или такси и отправят домой, да не тут то было.
Мадам сидела на диванчике между подругами и периодически отключалась, но добрые женщины били ее по щекам, и она снова возвращалась в строй выпивающих. Сильно били. Громко. Прям шлеп-шлеп.
«Что за дичь?» — подумала я, но вмешаться побоялась, женщины выглядели не очень то дружелюбно.
Такая вот странная картина. Я аж представила, как блузка просыпается на утро вся в синяках и на резонный вопрос: «Кто это сделал?» получает странный ответ: «Твои подруги же».
«А подруги ли они мне?» — подумала бы блузка и пошла искать тональник и черные очки. Все-таки женской дружбы не бывает. Или бывает?
