Планы на тридцатилетие были шикарные: дочку забрала мама, я купила новое платье, муж заказал столик в ресторане на два часа дня. После ресторана планировалось поехать в караоке-бар с друзьями. Хотелось отметить так, чтобы не забыть. Но все мечты накрылись медным тазом, когда пришла она. Бабушка мужа.
Не умею я тесто делать. Не умею. Бисквиты — умею, тесто для коврижек и кексов — умею. А на пироги, шаньги и разборники — не умею. Ну не получается у меня! Не получается! Никак.
От осознания собственной рукокрюкости и чувства вины за покупное тесто я избавлялась долго. У нас же как в стране: женщина должна быть и швец, и жнец, и на дуде игрец. Универсальна до мозга костей.
Чтобы захотел муж яств заморских, она улыбнулась и пошла готовить дефлопе из палабы под соусом из масла, самолично ею выжатого из кунжутных семечек. А коли душа мужицкая пирогов да шанег возжелает — встать женщине в пять утра надобно, центнер теста замесить да настряпать.
С настряпать проблем нет. Как и в пять утра встать мне не трудно. Вот пункт «теста намесить» — да, с ним проблема. Легко решаемая проблема, если за углом есть пекарня, где можно купить пару-тройку килограмм отменного теста.
Пироги у меня вкусные. Такие вкусные, что первый вопрос, который задают будущие гости, таков: «А Аня пирожки постряпает?» Постряпает!
Особенно мои пироги любит, точнее — любила, а, нет, снова любит, бабушка моего супруга. Даже приговаривала, что раньше она всю семью стряпнёй потчевала, а теперь есть я, которой не стыдно передать эту святую обязанность.
Хвалебные оды моими мучным изделиям доставались до поры до времени: ровно до того момента, пока бабушка не увидела покупное тесто.
Я физически почувствовала, как шкала её симпатии рухнула вниз, как курс рубля в 2014. И если у национальной валюты ещё есть шансы, то на мне был поставлен жирный крест, как на обманщице, которая не имеет права величать себя настоящей хозяйкой.
Когда гнев бабушки за мою многолетнюю подлость прошёл, она решила, что во что бы то ни стало научит меня делать треклятое дрожжевое тесто. А чтобы урок был усвоен, она выбрала особенный день: день моего тридцатилетия.
Я сушила волосы феном, когда раздался звонок в дверь. Муж открыл. Сначала в квартиру зашла кадушка. Потом — бабушка.
— Это будет самый лучший подарок на все времена: ты научишься делать тесто! — её настрою позавидовали бы морские котики накануне архи-важной операции.
Бабушка была похожа на воинственную валькирию: прищуренные глаза сияли решимостью, надбровные дуги сошлись на переносице, побелевшие пальцы цепко сжимали кадушку. Я с трудом подавила желание добавить маленький штришок: направить фен на волосы гостьи, чтобы они начали эпично развеваться.
Бабушка по-хозяйски прошла на кухню и начала выкладывать на стол содержимое кадушки: пакет с мукой, бутылку масла, пачку маргарина, пакетики с дрожжами.
— Бабушка, нам скоро выходить надо, — мягко намекнул муж на неуместность её визита.
Вообще, я не против подарков в виде мастер-классов. Но месить тесто под руководством бабушки, в то время как нас ждёт романтичная атмосфера ресторана, вкусные блюда и живая музыка? Нет-нет-нет!
— Останемся? Она старенькая, расстроится. В её возрасте нервничать вредно. Любое желание, милая! Всё, что ты хочешь! — взмолился муж.
Переодеваться в домашнее я не стала — платье было куплено для этого дня? Значит, в нём и буду. Не досушив волосы, я собрала копну в култышку и зашла на кухню: я готова.
Бабушка ушла мыть руки, муж принялся горячо меня благодарить, обещая всевозможные блага, но был остановлен лёгком взмахом моей ладони:
— Иди мой руки. Ты сказал: всё, что я хочу. А я хочу, чтобы ты тоже научился делать тесто. Ты же не думаешь, что я тут одна буду свой день рождения «праздновать»?
Как ни странно, день прошёл изумительно: мы с мужем бросались мукой, почувствовав себя школьниками под взглядом сурового преподавателя.
А бутылочка мартини, затесавшаяся на кухне, сделала процесс приготовления теста ещё веселей. (Минздрав предупреждает: чрезмерное употребление алкоголя вредит Вашему здоровью) Бабушка, распробовавшая напиток, начала травить байки и хохотать.
К вечеру мы управились и уехали к друзьям. Бабушка была отправлена домой на такси, а тесто прикрыто и убрано на следующий день.
Научилась ли я делать тесто? Нет. Не научилась. Говорю же — в этом плане я рукокрюка до безобразия. Зато с лёгкостью научился муж, будто замес теста у него в крови.
На меня махнули рукой, признав отсутствие врождённых способностей: перестала тесто покупать — и ладно. Зато мой верный помощник в стряпне, тестомес Пятница, обляпанный мукой Санчо Панса, делает тесто по первому требованию. Уплетает бабушка наши пироги да внука нахваливает, мне тоже перепадает — за начинку.
А я… Я получила то, что хотела: свой тридцатый день рождения я точно никогда не забуду.
